Pálida Sombra

¡Novedades!

2011-11-16T13:01:00.001-08:00

Después de mi larga pausa POR FIN puedo deciros que vuelvo, pero con novedades.

Click en la imagen o si lo preferís aquí.
O podéis simplemente escribir palidasombra.es (sin el www. antes)
Es lo mismo, los textos siguen siendo de mi autoría, aun está sin perfeccionar, pero ya hay alguna cosilla nueva publicada, ¡A ver si os gusta!

Obras!

2011-06-16T13:16:00.000-07:00

Este blog está en obras! Paciencia Blogers, paciencia!

Metro de París

2011-04-02T18:22:00.000-07:00

Viajar en metro. En el sucio, ruidoso y abarrotado metro de París... Sucio, ruidoso. El dolor de cabeza era demasiado fuerte, ni los ojos resistian abiertos.

Entonces las puertas se cerraron y el sonido del aire pasando por pequeñas cajas de madera y haciendo vibrar lengüetas de metal creó una melodía mágica y relajante, Controlada desde los dedos de un parisino viejo, cansado, sucio y su gorra, en el fondo tres o cuatro monedas. Sosegó poco a poco los monstruos que gritaban dentro de mi cráneo... calmándolos, tranquilizándolos, adormeciéndolos a la vez que despertaba mi ánimo y conseguía las fuerzas que necesitaban mis párpados para alzarse y mis manos hurgar en la mochila, buscar unas monedas y dárselas.

Y ese parisino y su acordeón se bajaron en la siguiente parada sin tener idea de lo poco que significan esas monedas y un gracias. Gracias.

Luna

2011-03-19T16:43:00.000-07:00

Hoy me pasaría la noche en vela, acostada en el campo, mirando la luna, si tuviese a alguien que me acompañara. No voy hacer un relato bonito, solo me apetecía decirlo. Desde mi ventana no puedo ver la luna, es una pena... Creo que ha traído viejos latidos y me asusta. Me asusta recaer. A lo mejor es solo la tontería de esta noche, Tottte sabe lo tonta que me pone la luna llena. Eso espero, o no. No se si merece la pena luchar y conservar la esperanza o mejor me olvido y busco una nueva, que esta ya está demasiado gastada.

En tres días estaré en París viviendo una semana que sin duda no olvidaré nunca. Felicidades Luna, hoy te ves más bonita que nunca.

Pestana

2011-03-14T15:42:00.001-07:00

(Completo)

Unha máis na ringleira de señoriñas escuras, largas e esveltas. Señoriñas que casan coas de abaixo para durmir. Señoriñas que co seu mellor traxe embelecen o ollo máis fermoso, máis tenro, debuxando na face dunha muller fermosa a flor da alma.

Ela, a que cunha bágoa fuxiu, esvarando polo rostro delicado, bailando entre pecas e rozando uns beizos, que sentiron o amor en primeira persoa e que agora escachan por unhas palabras pouco oportunas.

Son a chave que encerra miles de segredos, son a chave do espello da alma onde se reflicten todos os sentimentos. Vivín de preto moitos bicos e agarimos... miradas de esperanza, amor, desexo, miradas cheas de fulgor, como bañadas en purpurina. Abrín a porta a bágoas e máis bágoas, de desilusión, de rabia, de esquecemento... Unha máis da fila... unha máis igual que as outras que se xuntan para durmir, para descansar... para sentir a calor dun bico máis intensamente.

Dou bicos de bolboreta, e en busca de desexos voo.

Cando chora, cando chora... Só espero, que nunca chore. Nunca sentir máis a dor apilándonos coa auga salgada das bágoas. Xuntándonos unhas con outras, nun abrazo que consola a súa alma. A alma da moza ferida.

2011-03-06T04:28:00.000-08:00

En breve una brisa

cruzó el mar bravo

y sus olas bramaron

un grito ahogado

Días como hoy

2011-02-27T12:01:00.000-08:00

Días como hoy a horas como esta es cuando esa oscura sombra entra en mi habitación inundando todas y cada una de las esquinas, tiñéndolas de su peculiar color. Devorando el oxígeno y impidiéndome respirar. Son días como hoy en los que se adueña de mi comiéndose mis entrañas y tiñendo mis ojos de rubí, estrujando mi alma entre sus fauces para luego dominar mis actos y controlar mi mente.

Despertar de ese sueño finito y encontrarme con esto, un montón de letras derramadas en un papel. Algunos la llaman inspiración.

Pestana

2011-01-26T09:19:00.000-08:00

Son a chave que encerra miles de segredos, son a chave do espello da alma onde se reflicten todos os sentimentos. Vivín de preto moitos bicos, agarimos... miradas de esperanza, amor, desexo, miradas cheas de fulgor, como bañadas en purpurina. Abrín a porta a bágoas e máis bágoas, de desilusión, de rabia, de esquecemento... Unha máis da fila... unha máis igual que as outras que se xuntan para durmir, para descansar... para sentir o calor dun bico máis intensamente.

Dou bicos de bolboreta, e en busca de desexos voo.

Diecinueve de enero de mil novecientos noventa y cuatro nace una estrella

2011-01-18T15:29:00.000-08:00

Ahora improvisaré como tú haces con tu guitarra. No me saldrá tan bien... pero no voy a borrar, pondré lo que me salga y no habrá vuelta atrás. No borraré porque no puedo ni quiero borrar nada de lo que viví desde que te conocí. Te quise tanto, te quiero tanto... eso que no se te olvide nunca. Te podría regalar mil regalos, los tesoros dorados más grandes... pero... te merecerías más, porque como dice la canción "has cambiado mi vida, y creo que para bien" estoy segura, conocerte fue genial... y extraño... Me preguntó tantas veces como serian las cosas si no me hubieran presentado a ese chico, que me parecía rubio, el San Juan de 2008, de 2008 no? o 2009? no me acuerdo... pero no importa, porque si que me lo presentaron y me dan escalofríos cuando lo pienso y pienso en todo... lloro... porque... en días como hoy me acuerdo de todos los momentos y me doy cuenta que ni la distancia, ni el mundo... que nada podrá evitar lo inevitable.

No te voy a decir felicidades, porque ya te lo he dicho, solo TE QUIERO, y eso, también te lo he dicho, pero nunca me cansaré de repetirlo.

Moratones

2010-12-18T16:51:00.000-08:00

Siento pasos que me acechan, pero... ¿qué más da ahora? Hace siglos que no se lo que es caminar tranquilo, sin mirar atrás, ni siquiera en mi casa. Pego la espalda a la pared para que nadie me pueda sorprender, veo en mi sombra puños y golpes. Sus moratones.

El sonido es cortante y conciso. No se si es alguien que pisa mi sombra rompiendo su oscuridad de cristal o es el simple eco de mis zapatos resonando sobre las frías piedras de la calle, quizás sus tacones invisibles.

Estaba en la bañera. Las gotas caían una a una del grifo, entre sus pies, dibujando círculos palpitantes y concéntricos en el agua. Hipnotizada sus ojos grises las seguían, jugando con el dedo gordo a atraparlas en su vuelo hasta el desagüe.

Hacía frío y en la bañera casi vacía, el tiritar de ese blanco y asustado cuerpo era evidente. Ella me esperaba. Y aún tiritando se mostraba desafiante, jugando con las gotas. Su mirada no dudaba. No me esquivaba y no lo hizo hasta que mis manos apretaron lo suficiente su cuello. Sus ojos me hablaban. Me hablaban como nunca lo habían hecho pidiéndome que siguiera, que lo hiciera, pues mientras su cuerpo moría yo me podría por dentro. Y eso era lo que ella deseaba, que me pudriese.

A veces es interesante jugar a imaginar lo que pasa por la mente del otro extremo. A veces se ve más clara la crueldad.

Voar

2010-12-17T16:10:00.000-08:00

Paraísos. Infernos. Postas de sol. Ollo de Deus. Sangue, dor, escuridade. Calor. Lume, Astaroth.

Os seus ollos pardos parecían non ter fondo, como un espello a escuras. Non miraban a ningures, ondeando o horizonte a través da ventá daquel hospital. O reflexo da luz laranxa da posta de sol traíalle recordos do lume, do calor. Das faíscas surcando o ceo, cun fulgor demoníaco, dela queimándose, tal meiga fora, entre os ferros do seu Mercedes feito chatarra.

Levou o vento as cinzas de tantos soños, tantas esperanzas, tanta vida o seu lado como os gardas civís recolleron os ferrachos do coche. Sen contemplacións. Como labor súa que era para que os veciños do lugar, o asfalto da nacional sexta o esquecer todo canto antes.

Parecía tan fermoso todo a través do vidro da ventá, tan máxico, tan... Deitada naquela cama coas sabas brancas, as paredes grises e a luz clara, penetrante. Os impulsos de voar asaltábanme. Recordando vestixios daquela vida que algún día tiven despuntaba nos meus ollos unha bágoa senlleira amosando o mundo inexistente a miña amargura.

Principio de algo, o no.

Yo te quiero más

2010-11-17T07:25:00.000-08:00

Esa lucha eterna en la que siempre se intenta ganar aun queriendo, en el fondo de nuestras almas, perder.

Yo te quiero más, y lo sabes.

Sol

2010-11-11T13:16:00.000-08:00

Las nubes de humo gris se abren para dejar paso a un pequeño y efímero rayo de sol, no, nada comparable al sol espléndido que brillaba en otros tiempos, algo simple, fino, apenas un pequeño respiro a mi alma, un hilo brillante que ilumina el gris de las gotas llenas de agua contaminada, sucia, forman las nubes. Nubes negras, desalentadoras pero es algo. Sin prisa.

Sin embargo odio las dudas que no dejan de inundarme. El anhelo de aquello que fue tan perfecto, tan dulce y tan contradictorio.

Callejones

2010-11-02T09:42:00.000-07:00

No buscabas una librería, quizás aquí puedas encontrar algo interesante.

En una ciudad como aquella, Leicester, podías encontrar muchas cosas interesantes que ver, catedrales, ruinas romanas, parques, edificios... pero sin duda los mas grandes tesoros se escondían en los estrechos y recónditos callejones que se abren entre calle y calle.

Mi rincón favorito, sin duda aquella pequeña librería. La sensación nada mas entrar, tan mágica. El olor del papel viejo, de recónditas historias camufladas entre millones de litros de tinta negra. Tapas de cuero con demasiados años encima... todo apilado desde el suelo hasta el techo en un infinito laberinto de estanterías. Pequeños tesoros dormidos... ese olor. Era el olor.

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Lo encontré perdido entre carpetas... sin duda a alguna persona especial le resultará conocido.

Eu

2010-10-19T13:09:00.000-07:00

Caca -.-

Estoy empezando cuarto, enganchada a ¿Cómo conocí a vuestra madre?, Aguila Roja, me llamo Earl, The Big Ban Theory, además de ver FoQ y las múltiples mini-series de época que hace ahora Antena3 (expecialmente si sale Hugo Silva). También leo el vicio del siglo, ADV, TQD, CR, VEF... y estoy escribiendo para varios concursos en gallego, por lo que no tengo ningún tiempo para el blog...

Asi que tendreis que conformaron con esta entrada ~~cutre~~ que hice para un trabajo de gallego.

Son Judith. Non me gusta o zume de melocotón. Tampouco me gustan as persoas falsas. Amólame a xente que vai de listilla. Gústame a piña, os ollos verdes, a xente con personalidade, a cor verde, que me miren os ollos cando me falan, a música, o son da guitarra e do acordeón. Gústame deitarme a ler un libro a sombra dun maceira na casa da miña avoa. Gústame a choiva, axuda a pensar e é melancoliosa. Gústanme as praias solitarias, sacar fotos e escribir. Gústame inspirarme de repente, nun momento calquera e sen motivo aparente. Gozo xogando cos meus cans, cos meus gatos, escoitando cantar o meu canario ou observando o pato e as galiñas de miña avoa, os animais en xeral. Gústame ser galega e falar galego a miña maneira. Odio votar de menos a xente que quero, que se me enreden as sabas nos pes, pasar frío, pero pasar calor aínda o odio máis. Gústame que me abracen forte e esquecerme de todo o demais, falar con miña prima sobre os nosos amores mentres tomamos o sol. Ler sentada nas escaleiras da piscina. Escoitar música, as baladas heavys, metal, rock e Michael Jackson. A ironía. O sarcasmo. Paréceme desagradable mentir en asuntos importantes pero considero apropiadas algunhas mentiras piadosas. Odio axudarlle a miña irmá a facer os deberes pero faime gracia cando me ameaza. Ela ten uns ollos bonitos. É unha toleirana.

Gústame estar xunto a cheminea e que faga moito calor. Encántame envolverme en mantas, comer castañas e pintar con ceras. Gústame falar por teléfono de madrugada con xente que está lonxe. Gústame que me dean bicos, as persoas agarimosas e que me digan que son doce. Non soporto que falen mentres vexo a tele e non me deixen escoitar. Adoro os grumiños do cola-cao. O chocolate, o chocolate branco, o chocolate puro, o chocolate con leite, con améndoas, con caramelo, con galleta e calquera das súas variantes. Son preciosos os amenceres e os anoiteceres na cidade inglesa de Leicester, o seu ceo gris e esperar o bus quentiña na miña sudadera mentres todos pasan frío. Gústame romper as regras, a bioloxía, o medo. Ser orixinal. Gústanme os sentimentos grises como a melancolía, a morriña, a saudade, a tristura, o esquecemento... Estar cos meus amigos, rirme ata que me doa a barriga. Non me gustan as clases de... da igual. As de galego si, e as de francés, e física e química e debuxo. Non estou segura se me gustan as miña reflexións e paranoias... Obsesióname ler ADV e similares. Os monólogos de Luís Piedrahita. Odio a Belén Esteban e os programas do corazón. Estou totalmente en desacordo coa igrexa católica e coas relixións sectistas e monoteístas en xeral, sinto impotencia cando penso nos crimes nazis. As novelas históricas apaixónanme. Parécenme lindísimos os corsets e marabíllanme as películas de época e os vestidos. A poesía romántica. Béquer, Estronceda e Sheakspere. As paisaxes verdes, as mazáns ácidas. As laranxas con azucre. A limoada. As miñas trenzas de coiro.

Sirena

2010-10-06T14:40:00.000-07:00

Viva estaré mientras en el mar de tus sábanas pueda seguir perdiéndome como una sirena caprichosa... Con su olor y el sabor a sal de su piel. Como una sirena perdida con sus escamas en un mundo que para ella no tiene sentido. Sin rumbo ni punto de partida. Un mundo de asfalto y ruido.

Mas la sirena sin su mar, sus olas, su calor, sus tempestades o sus reconciliaciones, sus caricias no es sirena, solo una pobre diabla.

Bella durmiente

2010-09-24T08:01:00.000-07:00

No más que una bella durmiente que se despierta cada noche de luna llena a la espera de ver su destino marcado entre los cráteres de la que la observa desde el cielo, de la que la guía, la cuida. Luna. De ver un nombre, un rostro, una señal. Y mientras la luna y la dama esperan su momento perfilada en la penumbra, con su tenue luz blanquecina, una silueta negra, apagada, sin rumbo por la arena, sola, con la espuma de las olas rompiendo contra sus pies y el sonido del mar envolviéndola toda como un fino vestido de seda marcando sus formas, pintando sus pechos, ciñéndose con el viento a su piel. Su pelo negro azabache bailando con el viento la melodía más dulce.

Un corazón dibujado en la arena que las olas se encargan de borrar con el amanecer.

Grave error

2010-09-15T06:20:00.000-07:00

Tú, el que profanaste mi pasión, el que alquiló mi amor, al que le presté mis besos. El que robó mi esencia, el que pintó caricias sobre mis pechos, tú, doctor anónimo cometiste un grave error, dejaste tus huellas dactilares impresas en mi piel.

Una flor que muere

2010-09-14T08:48:00.000-07:00

Allí, sentado en aquel sofá gris, viendo como todo el mundo lo compadecía, sentía pena por él, y él, embargado por esa sensación de desolación y muerte no podía seguir viviendo. Fue allí donde se dio cuenta de lo que su vida era y es. Allí donde decidió revelarse y dar un vuelco de ciento ochenta grados a su vida. No podía seguir viviendo bajo nubes grises, por lo menos, no sin ella.

Entonces su corazón estalló. Su mente se desplomó y se inundó del viscoso líquido de la locura. Corrió, cayó sobre el barro, continuó. Lloró, gritó. Atravesó el espeso bosque de encinas, entre la maleza sin seguir caminos en esa tarde oscura hasta encontrar las viejas puertas metálicas, elegantes, se alzaban dando paso a ese campo de lápidas donde ella dormía. Tan dulce como cualquier noche de otoño, entre las sábanas, pero fría. Él allí estaba, allí para abrazarla y regalarle su calor, para amarla. Nunca la dejaría.

Su desesperación arañaba la tierra, lágrimas, lluvia, dolor pero ahora estaba entre sus brazos y no debía tener miedo. Ni él, ni ella. Ya no lloraba, ya no había ruidos ni voces. Solo el cuerpo sin vida de ella entre sus brazos

Si no fuese necesario

2010-09-11T17:00:00.000-07:00

Si los sueños realidad se hicieran, dormiría todas ya cada una de las noches de una eternidad encadenada a tu cuerpo.

Si el poder de la mente tan fuerte como el del corazón fuese, una y mil vidas me pasaría pegada a tus labios.

Marcaría los confines del mundo en tus pies.

Pintaría sobre el horizonte la sombra de dos enamorados caminando sobre la arena.

... y si no fuese necesario pintarla? y si no fuese necesario pintarla...

Si en cada paso se escribe el destino, no daré pasos sin agarrar tu mano. Libremos la batalla más despiadada entre sábanas...

Señores si pudiera, no escribiría ni una sola palabra más sobre amor, pero esta bolsa bombeante de sangre, me obliga.

Casémonos, bandido

2010-09-01T15:20:00.000-07:00

Que vuelva ese ladrón de besos insaciable. Ese que creaba un terremoto de grado nueve en la escala de Richter con solo mirar. El que provocaba constantes infartos cerebrales con su hablar. El que dibujó mis pecas con besos. El que me robó el lunar que tenía junto a la oreja. El que asesinó una lágrima suicida. El que embotelló los gritos de mi furia arrebatándomelos con un solo beso. El que me calló una y mil veces. El que después de todo compartía su aire sabor cereza conmigo. El que mordió mis labios para poder curarlos. El que leyó mi cuerpo en braille. El adicto al gloss de fresa. El pintor anónimo que pintó las líneas de mi cuerpo. El que me torturó con cosquillas en las plantas de los pies.

Que regrese, he olvidado escribirle un te quiero con arena en su espalda. Necesito que sacie el ardor de sus labios. Enredarme en su lengua. Quemar su piel al roce con la mía.

Casémonos, bandido.

Necesito catador

2010-09-01T14:28:00.000-07:00

Busco reparador para mis labios cortados.

Necesito quien me seque las lágrimas con un beso. Quien dé calor a mi corazón con un abrazo. Quien me lleve de viaje a paraísos inexistentes sin que mis pies dejen de rozar el asfalto. Que me ponga entre él y la pared. Que recuente una y mil veces los lunares de mi cuerpo. Que haga brotar la canción más tierna tocando mis pestañas. Que pinte de purpurina mis pupilas. Pido alguien que saboree mi colonia todas las mañanas y que la borre todas las noches. Busco un corazón que lata al ritmo de mi pestañear.

Tengo el gloss más dulce del planeta. Necesito catador.

Cartas

2010-08-31T06:38:00.000-07:00

Escribe cuidadosamente la carta. Elige las palabras justas, correctas, oportunas. Dibuja con cuidado las a, as efes y las jotas. Arruga el papel, tíralo a la papelera.

Coge uno nuevo, vuelve a empezar. Tacha el perdón. Vuelve a escribirlo. Ráyalo, estrújalo y tiralo.

Relajate. Destensa tus hombros, estalla tus dedos. Comienza. Mide cada letra, cada espacio, cada tilde. Siéntelo, no lo pienses demasiado. No releas. Camina, parate frente a su buzón, deja que la carta se deslice por la ranura. Escucha el silbido del papel al roce del metal.

Agarra una cerilla. Enciencela e dejala caer en el buzón.

Cenizas, solo quedarán cenizas.

nh

2010-08-06T11:26:00.000-07:00

Es ahora que la inspiracion llama a mi puerta y no tengo ganas ni tiempo para abrile, ademas no se donde conho deje la onda que va encima de la n...

Mago de Oz

2010-07-29T07:07:00.001-07:00

¡¿Pum, pum!?

Antes tan tierno, tan dulce, pero ya no es lo que era. Mi corazón se ha convertido en un objeto de metal, con sus tornillos, sus bisagras... de metal. De latón y está hueco. Hueco. No siente ni padece. No llora, no ríe. No late. Tu lo has convertido en lo que ahora es. No te lamentes, cúrame. Cúrame si puedes y si no puedes, mátame. Porque si tú no puedes, nadie puede.

Funde el latón y usalo para hacer una lata de sardinas, o de atún, me gusta más. Llenalo de aceite de oliva o de anchoas. Lo que a ti te guste. Al fin y al cabo no seré más que un juguete de hojalata en busca de un Mago de Oz.

Judío

2010-07-29T06:53:00.001-07:00

Se habían difuminado los insultos, ya no le escupían, no lo señalaban, no gritaban. Solo lo miraban. Victoreaban, alababan y agraciaban a su señor.

Firme, sobre el entarimado no temblaba, no lloraba, tampoco rezaba. Tenía la mirada perdida en el horizonte y la mente en ningún lado. El silencio lo aturdía. Fue rápido. Un tirón y ya.

Durante semanas la plaza de Blat estaría adornada por un cuerpo de túnica negra con una rodela amarilla, colgando de una soga. Judío

Tortura

2010-07-27T16:42:00.000-07:00

Resignado a morir entre aquellas cuatro pareces. Solo. Ni siquiera podía ver el rostro de los que como él esperaban un juicio que no llegaría antes que la muerte.

La sangre de sus tobillos y muñecas, maltratados por los grilletes, se confundía con la mugre que lo cubría. Ni los rayos del sol se atrevían a asomarse a aquel lugar. Fuera quizás el hedor a efluvios de las sombras que luchaban por fundirse con los muros que las retenían lo que repugnaba incluso al sol. Hedor que se mezclaba con el aliento de la muerte, vagabunda en la oscuridad, que les quemaba la piel llegando hasta lo más profundo de su alma y torturándolos más que ninguna virgen de hierro.

El sonido de las llaves del alguacil en la cerradura despertaba la tenue esperanza de salir de allí, para ser ahorcado, decapitado o quemado, pero salir.

El tosco alguacil, mostrando su negra sonrisa abrió la celda para estrangular con sus dejos el brazo de aquel bulto de pelo rubio y rizado, arrastrándolo sin resistencia ni llanto.

Una vez más no le había tocado a él.

ja

2010-07-27T16:09:00.000-07:00

Yo (pausa teatral) creo que nací en una época que no me corresponde. No se en cual se supone que tendría que nacer, pero en esta no.
Me gustaría ser... ser una mujer sufrida de la edad media. Una vida muy dura, sin duda... pero muy interesante, con muchas cosas por descubrir... Levantando pasiones entre nobles y caballeros con el ondear de mis curvas bajo mis gonelas blancas de mujer virgen, ja, en la hoguera acabaría yo después de follarme al Santo Inquisidor.

Una pirata, también podría ser una pirata, una pirata sexy... que se pudra Knightley... El pirata de las rastas y la botella de ron es MIO bucanera de pacotilla.

Una dama de la época Victoriana, la época de los corsets... los adoro. Adoro los corsets. Afinan la cintura, levantan los pechos, umm... dale a una mujer un corset y unos tacones y se comerá el mundo.... Y polvos, muchos polvos, muchos. Muchos polvos de talco. Imprescindibles para la piel blanca de una dama.

Un hippie, si, ideal. Con mis rastas mis pantalones de lino y mis ideas libertarias. También podría ser una humilde celta de la Gallaecia o una cavernícola... pero el mundo (o Dios si lo prefieres) se equivocó conmigo.

Bienvenido

2010-07-22T06:45:00.001-07:00

Sentía la muerte tan cerca que temía hundirse a cada nuevo paso. Unirse a ese mundo donde todo era silencio. Donde el viento no acariciaría las hojas de los árboles. Donde el mar sería más inmenso y nada existiría. ¿Y por qué no?
Las piernas le temblaban, temía caerse. Sus manos estaban tan frías que ya no sabía con certeza si estaba viva o muerta. Su piel seca y pálida, rascaba en cada caricia.
No hay vuelta atrás. Abrazó sus dedos fríos cerrando su puño, y golpeó sus nudillos sobre la puerta de roble, vieja e imponente, oscura.

Una rosa blanca

2010-07-22T06:41:00.001-07:00

Solo era una rosa vieja, una rosa blanca, muerta. Tirada en aquella papelera aquel frío amanecer gris de otoño, todo se apagaba, después de haber sentido como sus pétalos se bañaban de lágrimas saladas durante toda la noche, todo cesaba.

Ahora miles de personas pasaban por aquella calle empedrada de Barcelona, una calle del casco antiguo, donde ella, después de un largo paseo con el viento como única compañía había decidido que aquello no tenía futuro, había tirado por la borda nuevas esperanzas y promesas. Había secado sus lágrimas pero su corazón había estallado en amargura al abandonar aquella rosa que encerraba tanta vida.

Visitante

2010-07-22T06:00:00.000-07:00

Era su única salvación. Aquel ser cuya sombra se vislumbraba todas las noches en su habitación la atormentaba, la comía por dentro. La visita era segura, en la penumbra se aparecía para luego difuminarse, sin decirle nada, sin hacer ruído, pero desgarrando su piel, haciéndola trizas con solo su mirar.

Aquel filo metálico era su única salvación. Curaría sus heridas a la par que su sangre brotara y la entregaría definitivamente a él. El diablo.

Leicester

2010-07-20T17:33:00.001-07:00

En nueve días me voy. Dejaré descansar mi mundo pues me temo que empieza a sobrecalentarse y amenaza con explotar. Estaré en un país que no conozco, con gente que habla una lengua de la que apenas comprendo unas cuantas palabras. Haré solo las llamadas justas y necesarias “mamá, papá estoy bien, Tania, te quiero”. Formatearé mi mente, en medida de lo posible y respiraré aires nuevos. Conoceré a gente nueva y maravillosa, sin duda, pero no podré evitar añorar a todas esas personiñas que son tanto para mi, y tú, tú sabes que podré vivir sin ti, aunque lo haga día a día.

Sola

2010-07-20T06:23:00.001-07:00

Llega ese momento en tu vida en el que te encuentras en un lugar cualquiera de un país que no conoces y rodeada de gente que habla una lengua que no entiendes y te sientes inmensamente sola.
El mundo va demasiado deprisa y tienes miedo a perder el equilibrio, marearte, caerte de bruces contra el suelo y no poder levantarte. Quieres gritar, pues grita. Grita hasta que tu garganta se deshaga, tirate de los pelos, llora...

El mundo seguirá su ritmo, y estarás igual de sola, pero te sentirás más tranquila.

Yo, supongo

2010-07-20T06:09:00.000-07:00

¿Qué quieres que te cuente? Soy normalita, ni guapa, ni fea, o eso espero. Me gusta la lluvia. Si, pasear sintiendo las gotas chocar contra mi paraguas, o sin paraguas, mojando mi pelo, mi ropa. Mirar hacia el cielo gris, echar la lengua y beber la lluvia. También me gusta sentarme en las escaleras del parque y observar a la gente que pasa, jugar a imaginarme lo que piensan, como son, lo que sienten.
Me gusta el olor de los libros viejos y de la hierba verde. Me gusta sentir los truenos y relámpagos desde detrás del cristal de la ventana las noches de tormenta.

Quedarme en silencio, con los ojos cerrados escuchando como late mi corazón, ese es mi hobby.

❤

2010-07-20T05:40:00.000-07:00

¿No lo oyes? Es mi corazón, no late, susurra, te susurra amor, te quiero. A veces se derrite conviertiéndose en tinta para mis palabras, otras veces se enfría, tiembla y pide a gritos acurrucarse en tu pecho.
Ya no llora, se le han gastado las lágrimas, y me temo que están muy caras. Quiere volar, con los pájaros, olvidar penas, y vivir en su mundo, único. Quiere hacer de las mariposas sus mejores amigas y confidentes. Que el sol sea su único amor, la luna su consuelo.

Toma, estas son las llaves. Cuidalo bien, es tuyo.

Atrápame

2010-07-19T16:15:00.000-07:00

Hazme llorar, temblar, sudar. Hazme sentir, sentirte. Produzcamos un tsunami y amémonos entre olas saladas. Que tu saliva me cure todas las penas y que mi corazón lata al ritmo de tus notas. Que se me ericen los pelos de los brazos y un eterno escalofrío recorra mi cuerpo de pies a cabeza. Solo, bésame, bésame de mil maneras distintas, muerde, lámeme... Acariciame, atrápame.

Contigo

2010-07-19T06:15:00.000-07:00

Una lágrima bailando con la arena. Una. Una lágrima, una gota de agua salada que esconde miles de sentimientos, pero es solo eso, una lágrima.
Guarda en su interior la sensación de tus labios rozando los míos, de mis ojos clavados en los tuyos. Guarda sueños hechos realidad y pesadillas olvidadas.

Ahora, en su baile final con la arena, todo se perderá, pero, ¿Qué importa, si puedo vivirlo todos y cada uno de los días de mi vida?

Contigo

Entre sábanas

2010-07-11T17:25:00.001-07:00

Abres lo ojos perezosa. La luz te salpica, tu habitación..., madre mía, las sábanas están todas revueltas...

Rebobinemos: Imágenes fugaces, placer, gritos, miradas cómplices... Su olor aún está en la cama.

Te estiras recreándote en aquel placer, que olor, podías notar su presencia, pero en la cama solo estabas tú, tú y sus vaqueros arrugados... ¡que desastre!

Te levantas, sin prisas, coges sus gallumbos que han quedado colgados en la lámpara y te los pones como único atavío para ir en su busca y captura por el piso de apenas cincuenta metros cuadrados. Al pasar por delante de la puerta del baño, escuchas el susurró del agua y unas manos conocidas, aferrándose a la blanca piel de tus caderas, te arrastran a su interior, para continuar con la locura y el desenfreno entre la espuma con olor a pasión.

Heroína

2010-07-11T16:46:00.001-07:00

Sabes perfectamente cuales son las palabras exactas, cuales son las letras que las forman, pero no tienes valor de pulsarlas, nunca lo tendrás. Sientes miedo, a la vez que anhelo por oír el “clip” que liberará ciertos ceros y unos que te mostrarán la letra impresa en la pantalla como un simple trazo negro.

Cobarde. Ahora tus hilos cuelgan muertos y ya nadie mueve tus brazos, títere roto, ya no haces reír, llorar, sentir. Ríndete. Sabes que acabarás en algún basurero rodeado de espinas de pescado y patatas podridas.

Se acabó, no tienes aliento, estás sin fuerzas. El fantasma blanco que manejaba tus hilos los rompió.

Pide ayuda, cobarde. Libera esos ceros y unos que te dan la libertad o muérete.

Purgatorio

2010-07-11T07:45:00.000-07:00

Reinaba un dulce olor a incienso en aquella inmensa sala, suelo de mármol brillante, blanco y negro, blanco y negro, blanco y negro... como un inmenso tablero de ajedrez.
Por la pequeña ventana una luz clara de amanecer de verano dejaba ver con claridad la mesa con cubiertos sin brillo por la capa de polvo que lo envolvía todo, los cuadros, con rostros que me vigilaban curiosamente desde la penumbra. Lujosas butacas acolchadas, las paredes perfectamente empapeladas...

Sentía como que flotaba y una inmensa paz me embargaba. Recorrí la sala con aquella extraña sensación, recorriendo todas y cada una de las imágenes colgadas en las paredes con mis dedos, rozándolas apenas. No tenía miedo, sentía algo dentro de mi que anulaba todo razonamiento, y solo existía paz.

Sentí una fuerza que tiraba de mi, no me opuse, y todo se desvaneció a mi alrededor, cubriéndose poco a poco todo de niebla y desdibujando los muebles, los retratos, la estancia...

Una luz blanca, intensa, hacía daño a mis ojos, un montón de tubos, máquinas, un gorro verde, la bata del mismo color, su cara de esperanza, en sus manos dos palas metálicas, mi pecho cubierto de gel conductor... había regresado del purgatorio. Había nacido y hasta el día en que me muriera no podría olvidar aquellos ojos azabache que me habían traído de vuelta.

Aspid

2010-07-09T10:44:00.000-07:00

Frente a ella, una desconocida, escrutándola con su mirada cansada desde detrás del espejo. No la conocía. El pelo grasiento y enredado, las ojeras violáceas profundizando alrededor de sus ojos apagados, la piel pálida... Apenas pasara una semana y había envejecido años. Su pelo empezaba a bañarse por un manto blanco de canas y sobre su cara brotaban numerosas arrugas. Bajó la vista. Sus manos, las miraba sin reconocerlas, viejas, gastadas, arrugadas... con ellas recorrió su rostro, dibujando todas y cada una de sus arrugas, recorriendo sus labios con el dedo índice, apenas rozándolos. Entonces cerró los ojos y lo tuvo claro. Se agachó para coger uno de los trozos de cristal, lo agarró con todo el puño, sin reparar en las llagas que se abrían en su mano, lo acercó a su mejilla y realizó un corte, limpio, poco profundo, dejó caer el cristal ensangrentado. Sin prisas introdujo sus manos en el corte y fue agrandándolo, arrancándose aquella piel que no era suya, que no le pertenecía y librándose poco a poco de aquella maldición.

Muerte

2010-07-01T03:46:00.000-07:00

Aquel olor a tierra húmeda se me hacía tan conocido. Era el olor a putrefacción, desolación y muerte de un cementerio.

En los últimos tres años no había faltado un día a nuestra cita. A veces te contaba un cuento, te explicaba lo difícil que es estar sin ti, te contaba como es el mundo que no llegaste a conocer o te cantaba esa nana que tanto te tranquilizaba.

La oscuridad lo envolvía todo, el silencio era tan profundo que creí estar muerta, por desgracia, no.
Tus llantos me habían despertado, como todas las noches desde el fatal accidente, pesadillas y más pesadillas, tus gritos, y mi impotencia por no poder hacer nada.

Poco a poco tomando consciencia de mi cuerpo me doy cuenta de que estoy acostada, y tengo poco espacio. Moviendo mis fríos y atrofiados músculos del brazo sin apenas espacio toco la paredes acolchadas, rígidas.....

¡¡ NOOOOOOOOOOOOOOOOO !!

El tiempo se acaba. Mis pulmones consumen el poco oxígeno del que dispongo matándome poco a poco. El sudor escapándose por mis poros y mezclándose con la sangre de mis nudillos, de mis dedos, sangre de desesperación, locura...

Estoy acostada en la cama de la muerte.

Tela blanca desgarrada, manos destrozadas y apenas unos rasguños en la intransigente madera de pino... Respiración entrecortada, sudor, dolor, oscuridad, frío, miedo, rendición, muerte.

Burka

2010-06-28T05:19:00.001-07:00

So teus verdes ollos vexo. Bástame. Resplandecen baixo do teu belo, o teu burka. Pobo oprimido, mulleres enmudecidas polo medo, atadas pola soga da sociedade. A min o fulgor dos teus ollos, como gotas de orballo na herba verde en primavera, bástanme, namóranme. Túa apoucada voz, melosa, tristeira enguedéllame.

Melodias atrapadas

2010-06-24T15:07:00.001-07:00

Ella toma todas las mañanas su café aguado en aquel bar gris dejando su mirada perdida a través del cristal empañado, inundado de gotas de lluvia que se deslizan tristemente.

Sin apenas apetito, el simple aroma a café le llena, el sonido de las gotas de agua que chocan incesantes contra el suelo, la hipnotizan. Un borracho moribundo sujetándose a duras penas contra la barra y dos viejos grises y arrugados, junto con la decena de ratas que se refugiaban en aquel asqueroso antro son sus únicos compañeros en su desafortunada vida.

Ella lo ve todo en blanco y negro, como las teclas de su piano, su único amigo, su único consuelo. Sus melodías brotan y se deslizan tristemente como las gotas de lluvia por el cristal, destinadas a no ser escuchadas por nadie, a morir entre las cuatro paredes de aquella vieja y destartalada casa.

Novelas

2010-06-14T12:31:00.000-07:00

Tardes de cola-cao frío, con grumos y muchos, muchos cereales, crujientes. En el sofá de piel de aquel salón frío, tan agradable en verano, aquella manta naranja viendo la telenovela, comiendo cereales y aprendiendo a sacar fuerza cuando los amores se planteaban imposibles. Como la protagonista, tan linda, morena, con rizos brillantes y corazón tan grande, pero con un amor imposible, por distancia, por orgullo, por dinero... Pero el tiempo los junta, el tiempo hace que su amor desborde el universo, y mientras tanto más cereales, telenovelas y juegos adivinatorios de cartas.

¿Te suena?

Acordes

2010-06-08T08:15:00.001-07:00

Oír el susurro del amor, desde los acordes de una Ibanez. Calla, escuchalo. Late, está vivo, llora.
Simple, tierno, suave. Fuerte, resistente, grande.

Suena algo de verdad, algo increible. Una lágrima se precipíta desde unos ojos castaños y se enrreda, se desliza entre las cuerdas de la guitarra, ondeando el do, el sol, el si...

Un rayo de sol, atraviesa el cristal de la ventana iluminando su cara, sus dedos. Sus ojos, ahora verdes, brillan. Él la ama. Música.

Te lo había prometido. Te quiero.

Gracias

2010-06-04T13:22:00.000-07:00

Gracias
Cuando pasas tanto tiempo al lado de esas personas, ya no sabes como darles las gracias. Son tantas horas de 50 minutos, tantos momentos, tantas risas. Experiencias, alegrías, penas, momentos al fin y al cabo.
Recordar como los fuiste conociendo poco a poco. La primera impresión que tuviste cuando los viste. Algunos hace varios años ya, otros, solo ocho o nueve meses atrás. Otros los conoces de toda la vida. Y sabes que vas a seguir teniéndolos siempre ahí, pero la experiencia de compartir las clases con ellos, no se cambia por nada.
Este año, fue tan especial. Es maravilloso, estar siempre tan unidos, en lo bueno y en lo malo. Saber que si se le acaba la tinta a tu boli o necesitas una hoja de papel, tienes a veinte personas a tu alrededor que te van ofrecer ayuda.
Los profesores no son menos. Algunos es cierto que no los puedes ver, y solo deseas olvidarte de su cara y su voz para siempre. Pero otros, te marcan. En tu mente quedan gravadas, sus voces, llenas de sabiduría que aunque la clase sea seria es importante saberse reír con los alumnos, cuando algo suena gracioso, y cuando el profesor se ríe como uno más de ellos, cuando sabe imponer respeto, pero no miedo, cuando sabe despertar curiosidad dentro del más cafre alumno, entonces, será querido y admirado por sus alumnos.

Judith López González

15 años

2010-06-02T13:46:00.001-07:00

Egoístas los adultos que reservan el placer de enamorarse solo para ellos. Ilusos, no saben que el amor más bonito, es el de los quince años.

Bicos

2010-06-02T13:24:00.000-07:00

Cando biquei por primeira vez... sentinme nas nubes. Todo xiraba a unha velocidade vertixinosa o meu redor, o noso redor, e o momento, o noso momento conxelabase. Como nunha película en branco e negro, co vento movendo os cabelos rubios da namorada. Logo, semanas, meses, coa sensación dos teus labios nos meus, da túa lingua enroscándose na miña, xogando, con algún desagradable choque de dentes pola inexperiencia, pero tan fermosa sensación, anhelándoa, desexándoa. Logo corazón roto, bágoas, dor... pero como todo, pasa. Olvídaste, esquecelo. Xa non sentes cóxegas no estómago, nin o tín tín dunha campá no corazón. Xa non sintes nada. Os ollos déixanche de brillar.

Logo, mil labios rozan os teus. Probas novos sabores, novos olores, buscas o que xa non tes. Pero cando o encontras, cando encontras esa persoa que che fai soñar de novo, que che fai sentirte nas nubes e esquecerte de todo, entón, entón sabes que non o vas esquecer xamais, que toda a vida vas a sentir cóxegas no estómago cando as mans se rozan, cando sintes a súa respiración na túa caluga, cando te aperta contra el. Entón sabes que estás namorada de verdade.

Opinión. economía griega

2010-05-20T12:22:00.000-07:00

La gran intoxicación que sufre Grecia podría verter sus residuos tóxicos en toda la unión, contaminándola por lo que esta ha puesto a todos su países a limpiar piedras manchadas de petróleo para solucionar la deuda, de manera “elegante”. Se enfrentan a dificultades tales como considerables problemas de desempleo y el alarmante número de empleados desempeñando funciones públicas, vamos, miles y miles de rocas y un cepillo de dientes en la mano.

Y estando todos en la misma habitación más vale curar al enfermo y abrir las ventanas o nos contagiaremos. Pero cuando las ventanas están selladas, se precisan mascarillas para protegerse, y de ahí la descoordinación de la unión cuando se produce un suceso de estas características.

Viendo las indecisiones de las autoridades europeas en relación a los problemas del país heleno y la falta de coherencia y compromiso político por parte de sus principales voceros, nos damos cuenta del inmenso socabón en el que se está metiendo la unión en su totalidad, pues las olas traen nuevos cargamentos de petróleo que manchan una y otra vez rocas ya limpias. Los intereses a pagar recaen directamente sobre los ciudadanos de a pie, pero dudo, que los grandes políticos de este país acerquen su culo al suelo para limpiar las piedras. La “magia” financiera del país clásico le permitió llegar a tales extremos en los que todos debemos sufrir sus fallos.

“Se sospecha que Grecia pidió prestado dinero

en una divisa y luego pasó el dinero a euros, a una tasa

de cambio que hizo que la deuda pareciera

menor de lo que era realmente”.

Quizás deberíamos someter al polígrafo y a otras pruebecitas psicológicas para comprobar que todos lo países pertenecientes a la unión actúan desde la honestidad y la verdad, pues claro es ¡que todos mienten!

Un país de intelectuales, grandes filósofos, astrónomos... Pero en las estrellas no se encuentra la solución al problema. La economía dejémosla a los árabes, pena que se quedaran en Al-Andaluz y dejaran olvidada a la tierra de los clásicos pensadores. Pena que en este país las columnas fuertes y robustas estén únicamente en los templos. Pudieran quizás reservar alguna para sus asuntos políticos.

Epitafio

2010-05-20T11:56:00.000-07:00

“Silencio. Gotas de agua salpicarme, lágrimas no”

Balón

2010-05-20T11:49:00.000-07:00

Bueno, voy a dejar aquí, un pequeño intento de oda al balón, al fútbol, que tantas alegrías y decepticones nos da. Está en verso, pero sin rima apenas, muy cutre...

Simétricamente perfecto,
no falla, golpea.
Sobre el verde,
el corazón del fútbol.

Une aficiones,
multitudes, corazones.
Une patrias,
desata pasiones.

Un golpe y corre,
certero y gana.
Rival muerto, sin sangre
Sudor, decepción.

Desesperación, anhelo,
pateo constante, deseo.
Victoria? Quizás
Emoción? quema por las venas

De cuero, de lona, trapo
Negros, blancos, mulatos,
todos iguales
Corazón de dos colores.

Divierte, enloquece, enamora.
Gritos, saltos, lágrimas.
Sonrrisas, emoción, amor.
GOL

Gaia

2010-05-20T11:02:00.001-07:00

Es tan hermosa, tan suya, tan especial. Es ella, la única que ha conseguido embaucar mi corazón en las traicioneras redes de este amor tan devastador, el amor por una mujer.

De delicadeza comparable a los cristales de swarovski que se unen unos a otros rodeando su cuello, acariciándolo, besándolo. Cristales de simpleza tal, como gotas de rocío, brillantes con la luz del amanecer, reflejando mil paisajes en miniatura, desde su viaje por las nubes hasta llegar a los campos, a los ríos, a los mares.

Como lágrimas que se aventuran desde los ojos de este miserable hombre, recorriendo sus mejillas, esquivando sus velludas barbas, para desembocar en sus labios, fuertes y carnosos, faltos de amor. Mis labios. Labios que te buscan cada noche, escudriñando la negrura de las noches gallegas con un cielo lleno de estrellas. Te encuentran, te acarician y mis ojos se cierran, acunados por tu dulce susurro.

Al despertar, de nuevo, lágrimas de rabia cuando veo como te destruyen, como te estropean. Tú, de cabellos aceitunados y frondosos. Tú, de brazos tan acogedores, cálidos y protectores. Abrázame, abrazáme una vez más, no me dejes morir. Te amo.

Tú, más poderosa que como ninguna otra divinidad, todo me lo das y todo me lo quitas. Gaia

Oscuro

2010-05-11T14:09:00.000-07:00

El sonido de un peón de ajedrez arrastrándose por un tablero, un paso en diagonal, un cuadrado negro.
Come al caballo, una diestra mano lo levanta dejando al peón en su lugar. Un caballo blanco, puro... lo lleva hacia si.

Poderoso y fuerte caballo blanco ha sido derrumbado por un peón, simple y vulgar. Negro

Efímero

2010-05-11T13:47:00.000-07:00

Yo no escribo ciencia ficción, ni historias míticas, ni aventuras, ni secuestros, desapariciones o muertes. Yo escribo sentimientos.

Yo no escribo novelas ni libros. Escribo relatos, porque los sentimientos, como los relatos, son breves y rápidos, pero intensos.

Gaiteiras

2010-05-08T07:14:00.001-07:00

De engurrada pel e tristeiros ollos grises. De cabelos dourados inundados pola brancura de anos e anos. Mans frías, brancas, vellas. Dedos que tantas veces teñen tapado e destapado os furados daquela súa gaita de madeira de freixo, fol cuberto de veludo negro, madeira clara, dura, rematada en prata. Doces melodías, do pobo Celta, muiñeiras, pandereitadas, alboradas...

Falan tamén dunha pandereteira, de sorriso inmenso e doce. Coas súas roupas douradas e cabelos castaños. Pandereteira e bailadora nova, chea de forza e fulgor. Louca, brincadeira, súa saia corta o vento nunha reviravolta dun punto da muiñeira, facendo ondas de arte e debaixo, a enagua con bordados de mil fíos. Coa súa pandeireta acompaña a gaita nun
máxico son da terra nosa.

Para ti, Sofia.

A legua dereita

Microrrelatos Galegos

2010-05-08T06:19:00.000-07:00

Din que existe un país máxico, un país de lendas e mitos. Un país verde e húmido. Din que é unha terra habitada por celtas, miles de tribus, que coidan estas terras, que lles dan vida. Un país tan máxico que as estrelas están o alcance da man, e de escarpadas costas está envolto. Nos consfins do mundo, en Finisterre.

Fotos: Terras do Eume, maio 2009 por Judith Lopez González

Quérennolas roubas, quérenolas estragar! Digamos non a mina de Andalucita en As Pontes que estragará a fraga do Eume! Máis información aquí. Firma para salvar a nosa terra!

Ata sempre

2010-05-06T11:16:00.000-07:00

Nun camiño de carballos, turbado pola mesta néboa, é onde me atopo. O ladrar lonxano dos cans, o ouvear os lobos, o ruxir das pólas das árbores os meus pes.

Gallas caídas e mortas, fanadas dos seus troncos por unha fría tempestade de folerpas e vento xa no outono pasado. Constantes arreguizos percorren as miñas costas causados polo frío, o vento que peta contra a miña caluga, as sombras das árbores que se alongan na negrura segundo vai caendo a tarde de inverno. Noitiña que eu escollín para o meu fin, fin que xa está escolleito por alguén a quen a o meu vivir non lle importa máis do que a min me importa neste instante.

Por seguro teño, que non sairei da negrura desta morea de árbores centenarias, os garbosos acivros, todos cheíños de bagas encarnadas amparadas polas súas follas picudas, o freixo, nu neste tempo, tantas dores de cabeza sandadas coa casca maumiña do freixo, o buxo tan milagreiro para Plinio o Vello e outros autores antigos, que tantas muiñeiras e alboradas ten tocado, dende a gaita dalgún gaiteiro, ameneiros, sinalando a proximidade deste carreiro de terra ó rego da Vella, carballos, os meus amados carballos, tan meus, tan da miña terra.

Bon lugar para ficar morto, lugar no que enredei, brinquei, medrei, rin, chorei... e agora morrerei. A desventura non me deixa pero xa non me importa e cando chegue o momento partirei e esquecereino todo, o bon e o malo, todo. Pero leda estarei sempre de morreres na saudade dos meus montes, na saudade da miña terra.

Coa chegada do amencer o frío pasará, os cativos paxaros co seu pío melodioso afoutarán as febles flores a rexurdir logo da escura noite, a amosar as súas intensas e profundas cores. Pero o pío dos paxaros, a min, xa non me espertará do meu durmir entre as silveiras e os fieitos.

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1º premio microrrelato categoría ESO I.e.s As Mercedes - Lugo

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Exámenes

2010-05-06T10:53:00.001-07:00

Lengua, matemáticas, francés, ingles, gallego, ciencias, sociales... no se por cual empezar. Mi calendarios de exámenes va explotar, y mi cabeza también. Cuando estudio francés se me olvida ingles, cuando estudio gallego se me olvida lengua... y estoy muy nerviosa y tengo miedo a quedarme en blanco y suspender. Pero tengo que tranquilizarme, relajarme y ponerme a estudiar. Es cierto dejé demasiadas cosas para el último momento, pero los estudiantes somos así. Después del verano cuando aún los rayos de sol se resisten a dejarnos y con tanta gente nueva por conocer no nos apetece estudiar, pero luego vienen los examen y nos tenemos que poner las pilas. Ahora viene lo duro, y hay que pasarlo. Todo precisa un esfuerzo, y en la vida para lograr nuestras metas tenemos que superar obstáculos. En el instituto para aprobar tenemos que superar los exámenes.
Tenemos que engullir conocimientos de una materia y otra sin descanso y para eso, nuestra mente tiene que estar abierta y receptiva, y es difícil cuando las horas de descanso son tan escasas y el esfuerzo tan grande.

Pero todo tiene su parte buena, luego cuando nos entregan las notas, vemos el reflejo de todo el trabajo. En ocasiones se refleja con sobresalientes, notables. Otras, con suficientes o incluso suspensos, todo depende del esfuerzo realizado.

Es difícil, muy difícil, pero luego nos vemos gratamente gratificados con unas relajadas y alegres vacaciones, con tiempo para jugar con la nieve, que blanca y brillante lo cubre todo. Adornar los verdes y robustos abetos, con brillantes y coloridas luces, que alegran la vista y el alma. Visitar a nuestros familiares, esos que hacía ya tiempo que no veíamos y que, siempre nos tienen un agradable regalo, puede ser un gran paquete envuelto en un brillante y colorido papel navideño, puede ser el simple echo de escuchar su voz después de tanto tiempo, o puede ser un fuerte abrazo.
Realmente merece la pena el intenso esfuerzo.

Septiembre

2010-05-06T10:50:00.000-07:00

Las hojas de los arboles están amarillentas, algunas se caen e inundan la ciudad en un manto de oro. Todo esta bañado en colores otoñales, amarillos, naranjas, rojos, granates... para dar la bienvenida a un nuevo curso. ¡Qué intriga! ¿Cómo serán los nuevos alumnos? ¿Y los nuevos profesores? Todos los años, nieve, llueva o haga sol, ningún alumno ni profesor falta a esta cita. El curso tiene que empezar y profesores y alumnos deben conocerse para poder aprender los unos de los otros.
Ya llevo semanas preparándome para este momento, me limpiaron, me ordenaron, colgaron carteles, me acondicionaron para que sea un lugar agradable para los alumnos porque después de casi tres meses vacío estaba muy deteriorado. La verdad es que, aunque muchas veces me queje, ya tenía ganas de volver a ver a estos diablillos para volver a escucharlos charlando por los pasillos, alegres e ilusionados, relatando a sus amigos las intrépidas aventuras que vivieron en la casa abandonada del pueblo de sus abuelos, o todo lo que descubrieron en los viajes a exóticos países que hirieron con sus padres.
Están todos ilusionadísimos, y yo no lo estoy menos. Este año veo más caras nuevas de lo normal. Esos ojitos soñadores, con tanta ilusión por todo lo que les queda por conocer y también llenos de inseguridad, al enfrentarse a un nuevo curso, más difícil, al no conocer a ningún profesor, rodeados de compañeros nuevos que sienten lo mismo que ellos.

50 min

2010-05-06T10:41:00.001-07:00

Mi clase es luminosa, alegre, resplandeciente, animada y espaciosa. Las paredes están pintadas de un amarillo claro, que da aún más luminosidad y un efecto de tranquilidad. Tiene forma rectangular. El la pared frontal, un encerado verde oscuro, sólido, resistente grande, y un armario con libros.

El armario es madera, con un tono marrón claro. Sólido y resistente. En la parte superior esta formado por tres estanterías, la primera con libros de lectura, de diferentes colores y tamaños: unos son delgaditos y de colores vivos y con muchos dibujos, otros con cientos de páginas amarillentas, y con gruesas tapas bajo las que se esconden miles de misterios… Sobre la segunda estantería reposan voluminosos diccionarios de ingles, francés, gallego, castellano…, esperando pacientes, a que tengamos alguna duda y podérnosla resolver. La tercera y última estantería de nuestro funcional armario se encuentra ocupada con papeles, documentos etc.… La parte inferior del armario está sellada por unas macizas puertas de madera opacas y resistentes que nos impiden conocer el contenido de su interior dando acceso únicamente al poseedor de la llave.

A la izquierda, dos grandes ventanales que ocupan casi toda esta pared. Estos nos proporcionan una clara, intensa y brillante luz en las mañanas de sol. A través de sus cristales, trasparentes como la más cristalina agua podemos observar el patio interior del edificio presidido por una fuente, y rodeada por un verde campo de hierba y alguna que otra flor de llamativos colores.

A nuestras espaldas, un corcho con nuestros relatos, anuncios, información… La cuarta y última pared es la que nos separa del pasillo, en ella dos puertas, aunque solo una cumple su verdadera función, esta, con un pequeño ventanuco, por el cual, en ocasiones, los alumnos que están deambulando por el pasillo echan una miradita.

En el centro, mesas, todos iguales, de color verde y cada una con su silla, sobre ellas, libros, diccionarios, papeles, apuntes...

I.E.S As Mercedes, Lugo

Máscaras

2010-05-06T10:15:00.000-07:00

Princesa de cuento, ¿Qué niña no se disfrazó cuando era pequeña alguna vez de princesa?, es que, a todas las niñas nos quieren disfrazar de princesas, convertirnos en dulces princesitas, guapas, obedientes, deslumbrantes, con un príncipe azul encantador y un pony blanco con olor a rosas. Pero por desgracia los ponis no huelen a rosas, huelen a estiércol. Y a nosotras no nos gusta ser princesas, porque las princesas no se pueden manchar, no pueden llorar cuando les apetece, reírse a carcajadas hasta que les duela la barriga o despeinarse. Pero sin quererlo todas conservamos algo de nuestro disfraz de princesa porque es más fácil llevar un disfraz que ser nosotros mismos.
Los niños, los niños tienen más variedad, están los que se visten de futbolistas, de guerreros o de leones, pero todo viene siendo lo mismo. Mostrar poderío, fuerza, rebeldía, desparpajo... y quizás luego conserven de ese disfraz más de lo debido, porque el papel del hombre le impide llorar o reír, y sin siquiera formar parte de la realiza.
Claro que también está el disfraz de payaso, tanto para niñas como para niños. Todos en nuestra vida hacemos cosas para llamar la atención por las que después sentimos vergüenza. Nada tan horrible como cuando en una comida familiar ponen aquel vídeo de cuando te disfrazaste de payaso, ya puedes prepararte para las tomaduras de pelo de tus primos. Con la cara pintada de banco, los mofletes rojos y redondos, los ojos de mil colores y la nariz redonda de plástico. Y luego, claro, los colores de la cara se corren con el sudor, se mezclan y acaba todo hecho una máscara espesa de pinturas, de colores, pegajosa, viscosa, que no permite reconocer tu verdadero rostro. Algo asqueroso. Y el día que consigues sacarte esa máscara te sientes avergonzado, tristemente avergonzado, pero también hay personas que no consiguen sacársela nunca y nunca se sienten avergonzados porque un payaso, no se avergüenza de ser payaso.
Luego están los disfraces comunes, que son comunes pero no tan típicos como los anteriores. El de fantasma, que va por la vida asustando a la gente, pero sólo necesita que alguien le quite la sábana y descubra que en realidad no da miedo.
Yo no sé, si en este tiempo que llevo aquí me sacaría mis disfraces o me pondría aun más pero me da igual. Entre cuatro paredes blancas recubiertas de tela y acolchadas los disfraces no importan, pero te ayudan a reflexionar sobre el comportamiento de las personas para entenderlas mejor cuando salgas que aquí, pero yo sé que no voy a salir, porque, estoy loca.

Reflexiones

2010-05-06T08:54:00.000-07:00

Cristina de Seseña fue asesinada por su compañera de clase a sangre fría. Muchos creen que Chanel no fue capaz de hacerlo ella sola, yo sin embargo, creo que sí.
La fuerza de las ideas es muy fuerte. Un musulmán siempre defenderá ante todo a su dios y a sus ideas, correctas o no, igual que lo hacen cristianos, judíos, hindúes, budistas... Hablaban que de que esta niña era gótica o satánica. Siendo una muchacha joven y extranjera posiblemente tuvo que pasar por dificultades múltiples para adaptarse y eso la hizo débil, la hizo débil para luego hacerla poderosa. Cuando uno es débil y está lleno de inseguridades, es fácil de manipular, engañar y lo único que quiere es alguien o algo que le proporcione seguridad. Posiblemente Chanel lo encontrara en la cultura gótica o satánica. Está le prometió venganza y sensaciones indescriptibles, la sensación de matar. Y la convirtió en una persona fría y calculadora, que no teme a la muerte.
Internet. Internet es un gran medio de difusión, de aprendizaje y de comunicación. Para lo bueno y para lo malo. No creo que sus ideas partieran de Internet pero posiblemente se asentaron y profundizaron más gracias a la red de redes. Internet.
¿Por qué Cristina? Cristina era una niña dulce, obediente, amable, inocente y también débil. Chanel se sentía poderosa y Cristina era la víctima ideal. Se habla de un enfado entre ellas, yo no creo que fuera ese el motivo principal. El motivo era la envidia ante su perfección, la hija que cualquier madre querría, la niña que todas las madres ponen como ejemplo a su hijas, la niña a la que los profesores adoran, que triunfa con su esfuerzo y tan inocente, que su vida parecía más sencilla. Y la rabia corrompía a Chanel y quiso experimentar esa deseada sensación de matar al mismo tiempo que se deshacía de la rabia provocada por la envidia.
Y no se arrepiente, porque ella vive en otro mundo y en su mundo las cosas son distintas. Igual que yo no puedo entender a los que defienden las corridas de toros y los que las defienden no pueden entender que yo esté en contra. Para Chanel es imposible sentir pena, porque disfruta con el sufrimiento de los que querían a Cristina igual que lo hizo con el sufrimiento de la propia Cristina. No se arrepiente y era de esperar. Si fue capaz de matarla a sangre fría sin echarse atrás, sin dudarlo un segundo ahora no se va arrepentir.
Su caso no es aislado, por desgracia ocurren muchos casos similares día a día, aunque no salgan a la luz. Muchos niños y jóvenes sienten la curiosidad de esa sensación de matar. Da igual que maten un gato, un pájaro, un toro, una cucaracha o un compañero. Pero está es una actitud humana al fin y al cabo. Millones de personas defienden a capa y espada, valga la rebundancia, las corridas de toros. ¿No es acaso lo mismo? Se disfruta con la muerte de otro, se convierte en un espectáculo y cuanto más sufrimiento haya, más placentero es para el torero y para el público y el por qué es el mismo, nos creemos superiores al toro igual que Chanel se creía superior a Cristina. Y no hay arrepentimiento, incluso sabiendo que está mal, porque ponemos nuestro placer por encima de todo.

Mar de Libros

2010-03-14T03:34:00.000-07:00

“No, no se equivoque, nosotros siempre fuimos una pareja feliz, con nuestros problemas, pero feliz. ¿Sabe?, yo siempre pensé que los psicólogos eran para gente trastornada, que la gente normal era capaz de arreglar sus problemas sola, y ahora me encuentro aquí hablándole a usted, sin conocerlo de nada y tengoque pretender ser sincera... y lo peor es que sigo creyendo que esto no es para gente normal... y yo sigo aquí, recostada en el diván de su sala y sin saber cómo llegué hasta este punto, cómo la niebla me cubrió de tal manera que necesito ayuda para poder salir a la superficie y no ahogarme en este mar. Creo que ya desvarío... venga, empecemos para acabar cuanto antes."

Así empieza uno de los mejores libros que leí nunca. No recuerdo su título, tampoco el nombre de su autora pero sí su rostro.

Como otro gran escritor dijo los nombres se olvidan, sin embargo los rostros siempre quedan gravados en la mente de quien los ve. Recordamos rostros de la infancia, de la juventud, recordamos perfectamente el rostro de la chica que nos dio el primer beso, pero no sabemos ya si era María, Juana o Isabel. De este libro si recuerdo el nombre del autor y también el título del libro, “Mañana en la batalla piensa en mi”. Tantas noches pensé en ti, si tu supieras. Sin poder dormir por las noches pensando por qué, por qué me dejaste y no volviste más. Es difícil la vida de la mujer de un marinero, miles de libros se escribieron relatando sus sufrimientos, y a mi, por desgracia me tocó vivirlos en carne propia. Nunca leí “La isla del tesoro” ni ninguna aventura de marineros, piratas ni mujeres de marineros o piratas. Me basta con mi realidad, y saber que puede que estés secuestrado por piratas, por piratas de esos literarios, con espada ágil, loro al hombro y bandera negra o quizás en tu particular isla del tesoro o tus huesos estén desnudos entre el casco del viejo “Romeo” adornados de corales y pequeños crustáceos. La verdad, últimamente leo demasiado, supongo que son los efectos de no tener a nadie con quien charlar antes de dormirme un martes cualquiera, leo para descansar, la realidad cansa y duele. Sobre mi mesilla libros de psicología, de terror, fábulas, alguno que otro en ingles, catalán, revistas, novelas históricas... Se acumulan encima de mi mesilla como una interminable torre de Pisa, con una inclinación que espero no llegue a hacer que se derrumben, sería muy trágico, se caerían los marcapáginas y tendría que volver empezar a leer desde el principio. Quizás debiera ir a un psicólogo, como la protagonista del libro del que no recuerdo el título ni el autor, pero yo como ella, creo que los psicólogos son para gente trastornada, aunque se que no es así. Además, si Don Quijote no viviera en su mundo literario, quizás hoy Miguel de Cervantes Saavedra no sería más que otro nombre en el olvido. Claro que Don Quijote no había perdido a su amada Dulcinea en el mar. Definitivamente el mundo está lleno de gente extraña, especial, rara. Como acaba otro de los grandes libros que devoré en alguna de mis noches de insomnio y tal cual acabó yo este escrito: “vinimos a descansar y en realidad acabamos un poco “raritos”.

Tremendo de frío

2010-02-17T06:02:00.000-08:00

En ningún recuncho da terra as folerpas pululan como no meu pobo o fan.

Que o frío non pare as tuas ansias de voar, é só frío. Non marches como as andoriñas a outras terras. Morriña da casa, morriña da neve.

Canta o paporrubio entre as silveiras

"Con la puesta del sol los colorines cantaron:
de todos los puntos cardinales
convergieron los petirrojos en la almendra.

Paulatinamente llenaron con sus cuerpecitos
las ramas duras y secas del otoño.

Las jacarandas en tonos menores
y las nubes sonrojadas después del primer acorde
ensayaron el arte de la fuga.

Justo cuando el sol desapareció

los petirrojos ─al unísono─ de encendieron.

Imposible saber qué fue mas bello:
la intensa parvada y su acuerdo musical
o aquellos árboles prendidos en medio de la noche."

Alberto Blanco

ACOMPAÑAME

Una Noche Mágica

2010-01-21T10:46:00.000-08:00

Era una niña de seis años rodeada de una inmensa multitud de personas. Niños, jóvenes, adultos... nadie es nunca demasiado mayor, rico o soberbio para perderse la cabalgata de reyes. La gente me estrujaba, me pisaba, me empujaba. Por un momento creí quedarme sin respiración.

Cuando la gente empezó a alborotarse, empujar y una enorme avalancha de masas humanas me desplazó varios metros peligrosamente y empecé a sentir el frío aliento del señor que estaba a mi lado y como el codo de aquella universitaria que estaba a mi derecha se clavaba en mi mejilla y el tacón de aguja de una señora cuarentona con una tupida máscara de maquillaje tres tonos más oscura que su piel y una minifalda que no ayudaba a estilizar su deformada figura se clavó en mi pie haciendo brotar un agudo grito de dolor imperceptible sin embargo para todos, incluso para aquel señor del aliento frío. Supe entonces que sus majestades hacían su triunfal aparición aunque invisibles para mi, una niña sola entre un montón de gente alta, sin un papá que me pusiera sobre sus hombros para que alcanzara ver las brillantes coronas de sus majestades, su pelo blanco, castaño y negro y sus vastas barbas. Los reyes estaban allí. Subidos en sus flamantes carrozas, saludando con elegancia agitando suavemente sus manos cubiertas por unos impolutos guantes blancos, llenando el corazón de millones de niños y no tan niños de ilusión en todo el mundo.

La lluvia de caramelos se precipitó y todos se agacharon a recogerlos haciéndome perder el equilibrio y dejándome tirada en el suelo mojado y frío mientras me levantaba con un caramelo en la mano, las rodillas raspadas y toda llena de barro aunque, si, feliz.

Me di cuenta de que si quería entregarle mi carta a los reyes debía llegar hasta su carroza... pero ahora estaba demasiado lejos. Me fui deslizando poco a poco entre la gente aprovechando la emoción de la lluvia de caramelos y mi baja estatura hasta llegar a las vallas que separaban la multitud de la calle por la que avanzaban los reyes detrás de la carroza de pajes. Me di prisa y me colé por la valla, nadie intentó impedírmelo. Nunca nadie me había prestado atención. Yo no había tenido nunca una madre que me dijera “ no hagas eso, es peligroso” o “no te preocupes tendrás tu regalo”. Nunca. Nunca había regalos debajo de mi pino ni dentro de mi raído calcetín. Pero este año esperaba que fuera distinto.

Cuando la majestuosa carroza se alzó delante de mi, tan grande, tan brillante, con tantas luces y colores no supe como reaccionar. La observaba maravillada cuando me percaté de algo raro... Melchor... si, a Melchor le faltaba su corona. Su pelo rizo, blanco estaba alborotado por el viento y la lluvia fina pero, sin corona.

La gente parecía no advertirlo y seguían aplaudiendo y victoreando. Yo empecé a correr para alcanzar la carroza y trepé, hasta donde se encontraban los reyes. Cuando Gaspar me vio se sorprendió y quizás se asustó también, al ver que estaba a un paso de precipitarme y el viento soplaba fuerte. Me agarró y me acercó a el. Me cogió en su colo y sin dejar de saludar me habló. En la carroza los gritos de la multitud sonaban lejos y quedaban en segundo plano y yo podía escuchar nitidamente lo que el rey me decía. Me preguntó que hacía allí y como había llegado, y quien era. Yo le conté mi historia. Le conté que era una de las niñas del orfanato del este de la ciudad, un orfanato muy pobre. Me había escapado esta noche especial para cercionarme de que mi carta llegaba a las manos correctas y mis deseos y los de los niños del orfanato se cumplirían. Le conté que desde la calle me había dado cuenta de que la corona de Melchor no estaba sobre su cabeza y por esos motivos había subido trepando por las paredes de la carroza. El rápidamente miró a su compañero y confirmó lo que yo le había dicho. Cuando se lo comunicó Melchor se tocó rápidamente la cabeza y su rostro se dibujó por la sorpresa, la preocupación y las preguntas de que habría pasado.

Ahora no podían detener la carroza y preocuparse de buscarla pero, sin la corona perdía su magia y no lograrían repartir todos los regalos. Era una corona realmente valiosa y cara y no sería raro que intentaran robarla. Enseguida llamaron a los cuerpos de seguridad y les informaron de lo ocurrido. Un policía joven me cogió en brazos y me llevó a su coche. Pidió refuerzos y se procedió a la busca de la joya. Esa noche fue extraña. Cuando me llevaron de vuelta al orfanato la hermana Chus estaba muy preocupada por mi y ni siquiera me regañó.

Esa noche dormí bien. No pensé que eso fuera posible después de todo el ajetreo y sin saber si la corona de Melchor había aparecido... pero dormí de un tirón y no desperté nada en toda la noche.
La mañana siguiente cuando los primeros rayos de sol se filtraron por las viejas y destartaladas ventanas de la habitación, mis ojos se abrieron y empecé a recordar lo sucedido aunque con la pequeña duda de si era real o solo un sueño.

Era la primera en despertarme y aun no era la hora del almuerzo pero decidí levantarme. Fui hasta la cocina donde la hermana Leonor, la cocinera y sin duda la más madrugadora de todas estaría preparando el desayuno pero al pasar por delante de la puerta abierta del comedor vi como en la penumbra, las contras de las ventanas estaban cerradas, se distinguían paquetes amontonados debajo del abeto. Calenté las manos junto a la chimenea, que aun guardaba unas brasas y descubrí en mi calcetín un sobre. Abrí las contras de las ventanas permitiendo que la blanca luz mañanera inundara la estancia y empecé a leer la carta.

Gracias pequeña. Gracias por no perder la
ilusión, gracias por luchar por tus sueños,
gracias por salvar la magia de esta noche.

S.M. Los Reyes Magos

Si, lo que había debajo del abeto eran regalos. Eran los juguetes, la ropa, los sueños de los niños del orfanato hechos realidad. Y si, la corona de Melchor había aparecido porque sino todo aquello no habría sido posible.

Graben en mi tumba, muerta por amor

2010-01-17T10:04:00.000-08:00

Que graben en mi tumba, con martillo y cincel, muerta por amor. Por un amor injusto y egoísta. No elegí enamorarme de ti, tu me elegiste a mí, o quizás el destino nos eligiera a los dos y hayamos estado esperando desde que sentimos el dulce tacto de las manos de nuestra madre, sudorosas y frías, y amaneció por primera vez para conocernos y enamorarnos. Como ahora la luz de mi vida se apaga poco a poco sin ti.

Ya no me acuerdo cómo te conocí, ni cómo me enamoré de ti. No recuerdo como pasó, pero recuerdo que fue especial. Quizás fuera amor a primera vista, pero de ese amor que tardamos en darnos cuenta de que está ahí. Creo que cuando te vi te odié. Te odié porque me sentía dominada sin saberlo, me sentía enamorada. Lo veía todo distinto, nada era normal, la órbita de la Tierra había invertido su giro, pero yo aun no sabía por qué.

No puedo evitar el recuerdo del roce de tu piel aquella noche en nuestra pequeña playita con solo el reflejo de la luna en el mar permitiéndonos mirarnos a los ojos y encontrarse nuestros labios en un efímero deseo de parar el mundo, congelar los relojes y estar solos tú, la luna y yo.

El roce de tus labios acechándome, tus manos en mis caderas y mis manos en tu cuello rodeándote, abrazándote, con un ligero escalofrío recorriendo mi espalda, sintiendo como mi corazón se quiere escapar del pecho rompiendo mis costillas para fundirse con el tuyo.

Que graben en mi tumba, con martillo y cincel, muerta por amor y que descansemos eternamente juntos bajo la húmeda tierra como los amantes de Teruel. Parecida a aquella noche fue la sensación cuando te vi morir, tendido en el suelo y muriéndose mi corazón con las gotas de tu sangre derramada, queriendo escapar de mi pecho para unirse al tuyo para toda la eternidad. Con un escalofrío de amargura por mi espina dorsal haciéndome sentirme muerta y pidiendo a gritos una bala traicionera que me llevará junto a ti.

Te escribo esto, aun que sé que nunca lo leerás. Necesito que me des las fuerzas necesarias para hacer que el filo de mi cuchillo atraviese mi pulso para que mi sangre se derrame y entregarme para siempre a ti, reunir el suficiente coraje para soltarme de la barandilla del puente y así poder volar, volar como un pájaro libre y puro, antes de morir.

Que graben en mi tumba, con martillo y cincel, muerta por amor y que descansemos eternamente juntos bajo la húmeda tierra como los amantes de Teruel, sin compañía ni consuelo. Y que las gotas de agua sobre nuestra tumba dibujen corazones fríos y sinceros. Egoístas y orgullosos.

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1º premio del VII certamen de cartas de amor "Vila de Quiroga"

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Terror en el bosque

2009-12-13T08:18:00.001-08:00

Estaba en una cacería. Miro hacia atrás y veo un jabalí degollado que bajaba por el río. Observo más y veo a todos los cazadores también degollados. Aquella noche, yo y los demás cazadores, habíamos dormido en la antigua cabaña del guardabosques, ahora deshabitada. Nos habíamos perdido la tarde anterior cuando ya estaba anocheciendo. Aquel lugar no era agradable pero solo teníamos esa opción frente a la de dormir entre los árboles y expuestos a todo tipo de bestias.

Viendo aquella matanza, se me pasan mil ideas por la cabeza. Aterrorizado vuelvo a entrar a dentro sin saber muy bien que hacer. Ahora estoy solo, mis compañeros yacen ahí, fuera, ensangrentados y sin vida. Yo estoy desesperado, ¿cómo pudo haber pasado esto? Reflexiono sobre los hechos ocurridos la noche anterior. Después de caminar horas desorientados dimos con esta cabaña, como no teníamos comida, encendimos una hoguera, y asamos un pato salvaje que habíamos cazado. Comimos y bebimos el vino que llevábamos en nuestras botas. Yo me acosté antes que los otros, aunque estaba seguro de que sería incapaz de dormir allí en el suelo frío, cubierto de paja de una cabaña tan poco acogedora, sin embargo cogí rápido el sueño y no recuerdo oír entrar a los demás cazadores. Normalmente las cacerías son tranquilas y yo personalmente conozco a conciencia este bosque. Pienso que pudo haber sido un ataqué de lobos, aunque aquí no son frecuentes. Escucho aterrorizado el rasgar de unas uñas en la puerta. Estoy temblando. Repto por el suelo hasta el montón donde se almacenan nuestras escopetas. Cojo la mía, compruebo que está cargada y apunto. Pero no soy capaz de disparar, lo que acabo de ver a través de la ventana me hiela la sangre. No soy capaz de apretar el gatillo. Parece que hay más de uno, siguen intentando penetrar la cabaña para matarme a mí también. Ahora se escucha menos, parece que me dejaron en paz y se alejan. Tardo más de unos minutos en conseguir recuperar el sentido de la razón y la esperanza de escapar. Pero no puedo salir de la cabaña, ellos volverán a por mí. Ni siquiera se lo que son, parecen sombras de forma indefinida, pero tienen fuertes colmillos y uñas y unos ojos que reflejan el mal. Han vuelto, sin darme tiempo a escapar. Ya lo veo todo perdido, me espera el mismo destino que a mis compañeros, esos seres me van a matar. Ahora atacan a la ventana y la rompen, es algo horrible, yo permanezco inmóvil esperando sentir como esos colmillos y uñas se clavan en mi cuerpo y que mi corazón deja de latir, uno se abalanza sobre mi, cierro los ojos, y despierto.

Todo ha sido una pesadilla, me levanto, estoy solo en la cabaña, mi reloj de pulsera, marca las nueve y media así que no es de extrañar. Abro la puerta para sentir el viento en mi cara empapada de sudor, por el horror de la pesadilla y veo un jabalí degollado y a todos mis compañeros hechos despojos humanos, cubiertos de sangre… Corro al interior de la cabaña y me doy cuenta de que mi pesadilla se ha hecho realidad.

Ellas

2009-12-11T09:32:00.000-08:00

Cuando entramos por primera vez en en aquella sala todos tuvimos la misma sensación indescriptible del que invade el territorio que no es suyo, del que se siente intruso...

Todo estaba en silencio. La luz era intensa y blanca, como la de un hospital o de un laboratorio. Los muebles eran escasos, unas cuantas sillas dispuestas en círculo y algún armario. Los hombres todos de traje, y las damas con faldas lápiz por debajo de la rodilla, de colores oscuros, marrones o negros y camisas blancas, bien abrochadas. Sería una desfachatez que por algún veleidoso capricho del destino el último botón que cerraba su cuello se desprendiera de su ojal y dejara a la vista un tímido escote. La mayoría eran hombres, las mujeres eran bellas pero discretas e imperturbables.

Vida

2009-12-09T13:55:00.000-08:00

Tengo ganas de matar. Tengo ganas de matar una mosca aplastándola contra la pared, haciendo que sus vísceras se derramen, que su aspecto se vuelva asqueroso, que su corazón deje de latir, sus ojos dejen de ver y su sangre manche mi pared blanca.

¿Te has parado a pensar alguna vez en lo fácil que es destruir una vida... ?

Lágrimas de terror

2009-11-24T11:22:00.000-08:00

Una noche normal de invierno. Fuera, las hojas de los árboles se cubrían poco a poco por cortantes cristales de hielo, ínfimos y helados. Eran las diez o las once. Estábamos todos sentados en la mesa para cenar. Mi madre vociferó el nombre de mi hermana para que bajara a comer con nosotros. No salía de su habitación. Se pasaba horas y horas hablando con aquel novio suyo, si ella supiera todo lo que él esconde...
Cuando se escucharon los pasos acelerados de mi hermana por las escaleras mi madre ya había servido todos los platos con sopa caliente menos el mío. Sin cesar un momento de hablar, mientras regañaba a mi hermana por sus malas notas, y prestando nula atención a mi sopa me vació dos cazos. El segundo no era solo sopa.
Allí apareció un dedo, si un dedo, se veía claramente. Era el dedo corazón. El corte no era seco, lo habían arrancado de cuajo... No estaba cocido, y derramaba aún sangre en mi sopa... Se veían los vasos capilares, y el hueso astillado. De mis ojos brotaron lágrimas que circulaban por mis mejillas, resbalando silenciosamente por mi piel hasta toparse con mi boca, saladas y cálidas siguian bajando hasta la barbilla, por mi cuello...
Lagrimas de miedo, de asco... pero también de odio, dolor y rabia, porque sabía lo que iba ocurrir... sabía que era una señal...

Mi madre y mi padre charlaban, mi hermana jugaba con la cadena que tenía al cuello dándole vueltas entre sus dedos y mascaba un chicle rosa que se podía ver entre sus dientes. Nadie había probado la sopa aún, tampoco se habían percatado de mi espanto. Me levanté, sequé las lágrimas con la manga de la sudadera, tiré mi sopa y me fui para mi cuarto.
Subí las escaleras despacio, con mi espalda pegada a la pared, estaba asustado, y necesitaba saber que detrás de mi no había nadie. En realidad esto no era por el hallazgo de hoy en la sopa, llevaba con miedo desde que en una excursión, por aburrimiento, nos adentramos en aquella casa y descubrimos las marcas grabadas a fuego en los espejos de la antigua casa de los señores Lakster. Sólo nos queríamos divertir un poco, y al final todo se complicó demasiado. Cuando descubrimos el pasado de la familia, si, entonces nos dimos cuenta de que era demasiado para nosotros, pero ya era tarde, y supimos que ya no teníamos salvación, que solo cabía esperar el momento. No nos extrañamos de que el novio de mi hermana estuviera por medio, siempre supe que no era trigo limpio.
Cuando entré a mi habitación encontré la ventana abierta, habían venido a matarme, y no se iban ir sin conseguir su propósito. Mis manos temblaban, cerré la ventana y me fui de mi habitación. Me encerré en el sótano y me escondí debajo de las escaleras. Mi hermana estaba de nuevo en su habitación, mis padres escuchaban tranquilamente un programa del corazón en la sala en penumbra, yo no podía hacer nada por salvarlos, caerían igual que mi amigo y su familia, también yo.
Cerré la puerta con llave y apagué la luz. Pasaron horas, y todos se fueron a dormir. Yo temblaba, de frío y de miedo, en mi no se asomaba ningún atisbo de sueño cuando sentí un grito desgarrador y cortante de mi hermana. Un líquido se filtraba por debajo de la puerta, y se derramaba por las escaleras, gota a gota. Sangre.

De un golpe la madera de la puerta se astilló y una ténue luz inundó el sótano. Cerré los ojos fuerte, sentí como mis pantalones se humedecían, y simplemente esperé a que todo acabara.

El castillo del Terror

2009-11-22T05:06:00.000-08:00

Aquella tarde su mamá lo había llevado al San Froilán. Era el primer domingo de fiestas y Robin estaba muy emocionado... Quería montar en muchas barracas, pero no a todas, porque había muchas que eran demasiado grandes para él. Una que le llamaba realmente a la atención era “El castillo del Terror” , aunque su mamá le había dicho que era mejor no montar, porque daba mucho miedo. Montó a los bufalitos, al granprixs, al tirachinas, a un montón de colchonetas, al simulador, al tren de la bruja, dos veces, porque consiguió coger la escoba. También jugó a los camellos, y ganó un peluche, a los patitos, a la tómbola del cubo, y a muchos más. Por último lo que más anhelaba, montar en el Castillo del Terror.

A su mamá no le hacía mucha gracia, pero como Robin tenía tanta ilusión por montar se lo consintió. Lo cogió en sus brazos, le dio un fuerte abrazo y un beso en la mejilla y lo posó dulcemente en el cochecito, y no le sacó su dulce mirada de encima hasta que cruzó la cortina que lo transportaba al terrorífico mundo de los muertos. Lo primero que Robin vio fue una profunda oscuridad, luego sus ojos se fueron acostumbrando a la penumbra, pero no percibía nada extraño, su cochecito avanzaba por un oscuro túnel de paredes negras que podía tocar con sólo alargar el brazo. No había más pasajeros. Cuando empezó a ver sombras incandescentes se frotó los ojos sorprendido, casi no se apreciaban pero sí, estaban allí, sentía su presencia, corrientes de aire frío le rozaban, Robin estaba realmente asustado, aquello no era un muñeco, ni una persona disfrazada, eran fantasmas de verdad. Por fin los dejó atrás y se tranquilizó un poco, pensando en qué le pasaría ahora empezó a escuchar un ruido, como de madera astillándose, procedía del suelo, de debajo de las ruedas, y cuando miró se quedo aterrorizado. Entre las vías por las que circulaba el tren había montones de huesos humanos, calaveras, tenían que ser reales, algunas todavía conservaban carne, su visión era horrible, y el cochecito las estaba pisando, avanzaba en encima de ellas...

Más adelante, los huesos fueron desapareciendo, Robin quería salir ya, creía que no iba a soportar ni una siniestra aparición más. De repente empezaron a aparecer peluches montones y montones, siniestros, les faltaban ojos, extremidades, y de sus costuras brotaba sangre, su sonrisa era horrible, y realmente parecía que tenían vida. Robin decidió bajarse ya del cochecito, pero si el asiento quedaba vació paraba de moverse así que puso en su lugar a uno de los peluches y se bajó. Cuando el viaje se acabó salió en el cochecito un peluche... su mamá estaba muy nerviosa. Revisaron un montón de veces la atración pero Robin no apareció.

Ahora cuentan los pasajeros del Castillo del Terror que un niño loco vaga por los oscuros túneles, quizás una de las animaciones de la atracción, quizás no.

Sentencia Final

2009-11-21T14:38:00.000-08:00

Es la duodécima semana que paso entre estas cuatro paredes. El deprimente y aburrido ambiente de este hospital gris se me hace infernal. Son pocos los canales que pilla la cutre televisión de tarjeta así que me paso las horas viendo documentales sobre la dinastía Merovingia y anuncios de alimentos en los cual el merchanding impulsado por la crisis económica es evidente. También leo libros, aun que el repertorio del que dispongo es escaso. Poco más tengo que dos libros idealistas que se centran mayormente en el mesianismo y la sombra del viento, libro que nunca me cansare de leer...
Mi atuendo, tiene poco que decir. Llevo varias semanas con el mismo pijama del hospital de ese verde quirúrgico tan horrible y unos calcetines marrones de lana. Despeinada, con la tez pálida y los ojos castaños apagados reflejo claramente mi dolorosa resignación.

Me ingresaron por un tumor grave en la garganta, me abrieron dispuestos a extraerlo pero no lo hicieron. Lo que encontraron les extrañó, no era un tumor. Tengo la traquea semi tupida por polvo de hulla, y mis pulmones están hueros. Ahora no dejan de merengarme con pruebas, no se explican como estoy viva, pero lo estoy.
No soporto esta situación, no tengo visitas ni las quiero. Todo había sido culpa mía. Por intentar entender lo inexplicable había destruido mi vida, y la de los que me rodeaban. Ahora moriría en el olvido, tal y como me lo merezco.
Hoy me han traído de comer mero. Siempre odié el mero. Yo había pedido carne pero se excusaron diciendo que no había suficiente y que por mi estado de salud el pescado era más saludable. ¿Que más da ya?, mis papilas gustativas no aprecian nada.

Quizás me esté volviendo loca, o sea un muerto en vida como las almas atormentadas de los personajes de los libros de mi ídolo Ruíz Zafón, quizás estos médicos sean unos ineptos, pero de lo que estoy segura es de que no volveré a disfrutar de la luz de el sol, que nunca más una cálida brisa acariciará mi rostro, de que no volveré sentir la fresca hierva verde de los prados de la Barcelona periférica acariciando mis pies descalzos.

Mi corazón se apagará lentamente, no soportará tantas pruebas, y los médicos seguirán sin saber por que mi traquea está obstruida. Luego abrirán mi cadáver y seguirán investigando, hasta que las leyes de la naturaleza les impidan seguir conservando mi cuerpo, luego dejaran que me incineren y descanse en paz, si realmente eso es posible. A lo mejor me reencarno en una hormiga, o en una rata, no debo aspirar a algo mejor... en mi vida no fui ningún ejemplo a seguir. Quizás descanse eternamente en los cielos, en compañía de los ángeles, o me queme en el infierno pagando por una vida de mentiras y traiciones.

Eso ya poco importa, lo que tengo claro, es que mi secreto, el secreto de mi enfermedad me lo llevaré a la tumba y solo me arrepiento en esta vida, de arrastrarlo también a él a este destino, él que fue el único que me quiso y no me tomó por loca, él que fue el único que me creyó y me apoyó, él que me regaló su corazón y su alma. Y si muero con una pena, es la de no poder besarlo por última vez.

Gota a gota, suspiro a suspiro

2009-11-21T07:20:00.000-08:00

Sonó el teléfono y supo que lo iban a matar. Parecía no haber interlocutor, solo se oía aquel rechinante ruido de fondo, Kevin juraría que eran objectos metálicos chocando entre si, luego aquel líquido goteando.... colgó el teléfono. Era una señal. En su mente no cabía la idea de que fuera una broma pesada, ya llevaba semanas así, aquel sonido ocupaba totalmente su mente, sus sueños y su vida. En sus sueños el sonido estaba acompañado de una imagen, la imagen de sangre derramándose por el suelo de madera de ébano, como el de su habitación. Estaba agotado llevaba noches sin dormir, ya no se acordaba de como había empezado todo aquello, de como había empezado su final.
Se acostó en la cama desecha desde había más de un mes, el mismo tiempo que llevaba sin comer o sin afeitarse. Su aspecto era deplorable, y lo peor es que tenía la certeza de que el horror no terminaría mientras el siguiera vivo. No dormía pero se sumía en un estado de imnósis, en el cual no descansaba, todo lo contrario, lo sumergía aún más en sus problemas. Quizás no debiera haberse mudado nunca al piso en el que ahora malvivía.
Sin darse cuenta el poder de la casa lo envolvió y ahora ya era tarde para solucionarlo, ya se había acostumbrado a recoger los libros que caían solos de las estanterías, a que las puertas se cerraran con llave solas, a que los grifos derramaran agua sin previa orden... ya nada le importaba. Estaba realmente muerto en vida.

Allí, acostado en su cama paso las horas, hasta que la oscuridad se fue apoderando poco de la estancia. Como todas las noches, por la casa empezaron a vagabundear corrientes de aire frío.

A Kevin ya nada le asustaba, había perdido la esperanza y las ganas de vivir. Una fría mano se poso en su rostro, hacía presión con sus uñas metálicas y Kevin era incapaz de reaccionar, hacía mucho frío, tiritaba sobre su cama con grandes sacudidas, la mano infernal cada vez hacía mas presión, todo estaba negro, de repente se fue, Kevin abrió los ojos y una luz intensa lo inundaba todo, era tan resplandeciente que no diferenciaba apenas la habitación. Otra vez la mano se afrerró a su pecho fuertemente penetrando entre sus costillas hasta su corazón. Un fino hilo de cálida sangre se estendió por el brazo de Kevin hasta llegar a la punta de su dedo y luego se precipitó al suelo de madera de ébano, gota a gota hasta formar un gran charco oscuro.

Por fin la pesadilla había terminado para Kevin, pero empezaría para los siguientes habitantes del 420c de Baker Street.

Muñeca de Trapo

2009-11-21T05:41:00.000-08:00

Mis viejas costuras cuentan ya más de noventa otoños. Soy una vieja muñeca de trapo muy bonita, con mi vestido estampado y mis dos trenzas amarillas como el heno. Mi dueña me compró en una feria, y desde ese momento he sido feliz con ella. Nos entendimos muy bien desde el principio y con ella he compartido mil fantasías.

Me gusta ser muñeca de trato. Ahora casi todas las muñecas son de plástico y parecen perfectas pero a mi me gusta como soy y así vivo feliz. Me lo pasaba muy bien cuando la niña era más pequeña, por que siempre estaba jugando conmigo y juntas éramos capaces de hacer del jardín de casa una peligrosa selva o de un montón de piedras un fortificado castillo. Por las noches se abrazaba a mí, y dormíamos juntas.

Su mamá siempre nos contaba historias de princesas y príncipes azules y así nunca teníamos pesadillas.

Luego empezó a crecer y me dejaba algunos ratos sola en la habitación. A mí esas horas se me hacían eternas, y cada vez eran más frecuentes, pero seguíamos pasando algunos buenos ratos juntas.

Luego, se hizo mayor. Siempre andaba con prisa y nunca teníamos tiempo para jugar pero aún así yo era feliz porque de vez en cuando ella me miraba con esos ojos de niña, como prometiéndome que intentaría sacar un rato para estar conmigo. Aun que ya no jugábamos ella seguía abrazándome cuando estaba triste. Conmigo lloraba y me contaba sus problemas, también me abrazaba cuando veía en la tele una de esas películas de terror o cuando había tormenta.

Poco a poco empezó a caminar menos rápido, sus movimientos eran más torpes y toda su cara se fue llenando de arrugas. Un día dejó de ir a trabajar, entonces volvimos a pasar mucho tiempo juntas, volvimos a jugar, recordamos las historias de princesas y príncipes azules y siempre estábamos juntas. Volvíamos a ser muy felices, como en aquellos tiempos en los que ella era una niña. Cada vez empezó a levantarse menos de su butaca de piel, y allí pasábamos juntas todo el día.

Ahora estoy encima de su cama, junto la almohada, esperando a que vuelva. La última vez que la vi estaba muy rara. Yo estaba acostada en sus piernas. Ella me cogió y me apretó fuerte contra su pecho, luego de un momento se quedó sin fuerza y yo me resbalé hasta sus piernas, ella cerró los ojos.

Unos hombres entraron en casa y la metieron en una caja, ella no despertó y se la llevaron. Hace ya tres navidades que no estoy con ella, pero sé que no me ha podido abandonar, ella volverá algún día.